El pringao y el afilador.

Andrés del Álamo.

Entonces, ¿qué tal va el negocio?, pregunté.

Pué tirandiyo, jefe, me respondió con su acento.

¿Hay clientela?

Cada vé méno, con la que está cayendo...

Siguió afilando el cuchillo un poco más. Una vez hubo terminado le pregunté:

¿Cuánto es?

Cuarenta euriyos, maestro.

Me quedé helado. los gitanos empezaron a cerrar filas.

Será mejó esto, dijo uno de ellos, que usar el cuchiyo pá otra cosa, ¿no cree, jefe?

Claro, claro -dije- y le di el dinero que me pedía.

Qué bonita era la melodía del afilador.

Y qué gilipollas era yo.

Tenéis que descubrir cuál es vuestro propio nudo narrativo. ¡Suerte y a ver si lo conseguís en este curso!

En picado.

Por María Alonso.

Asomado al balcón del último piso del rascacielos, vio la escena: un pájaro apoyado en la ventana del edificio de enfrente despegaba y hacía una pirueta hasta la cuerda, donde una señora estaba poniendo a secar su colección de calcetines. Dejó caer uno, que fue a parar al alféizar de la ventana del vecino de abajo, donde un gato descansaba. El gato se sobresaltó y se asomó, curioso, para ver cómo el cactus que antes estaba a su lado ahora se precipitaba para ir a parar a la calva de un señor trajeado que esperaba al autobús.

Cuando despertó, le atendía una ambulancia y un montón de desconocidos aplaudían porque se encontraba bien. Él, malhumorado, rascándose por debajo de la venda que le habían puesto en torno a la cabeza, miró hacia arriba dispuesto a encontrar al culpable.